(texto recuperado del 2005)
El olor a la derrota, es dulce cuando siempre supiste
que ibas a perder, y luego la tinta se seca antes de escribir...
te impide el deseo, te corroe con bondad ciega, y te amarra sin vueltas
al peligrosueño de vidas sin vivir, de foforealidades que no puedes tocar,
de Nerudas enamorados de las flores muertas... en momentos asi
hasta la soledad es buena.... llena todo vacío alguno, con la melancolia de los recuerdos
pero no sabes que lo hace con la intencion de manchar tus hojas.
quien dijo que se podia patear la perra
¿sin pies?
soy un cien pies
soy la cuncuna que no cambia, ustedes mariposas sin mi....
se acaba la DÁVIDA. ¡no gracias, en verdad no quiero nada!
pero vueldo al fondo del cuarto de la miseria a ver mi DÓYVIDA
y lo deseo yodo
no hay Desesperainspiracion sin tinta, no hay MÁSVIDA sin que
se pasee por aqui el ANTIMUERTE; hay muchos anticristos, molestan demasiado
y frunfruñen la TONTÁVIDA, pero no hay tinta ni OPMEIT para esos JARRADIABLOS...
pobres JARRADIABLOS, caben todos en una sola vasija de mi sanguinea vid, esa de la coalicion
temporal,
no soy bien ni mal.
solo una masturbacion de la naturaleza, solo un placer momentaneo de la ORGASMÁVDA.
Como si quisiera matar a una mujer de un balazo de petalos de rosas.
rosas muertas eso si
para que no me rete mi SOID, que me reta siempre que trato de burlarme del todo
de mi origen, de mi destino
eso si que le frunfruñe el antiamor, pero solo soy yo
¡nadie mas que nada!
