(textos recuperados del 2005)
Voy directo al
choque de buey
mientras las miradas
agónicas se cierran
como puertas de iglesia
bebiendo el circulo
de derrotas felices
nombrando miel
a la lava del ano autonomo
desde el ojo primitivo
revolviendo el cielo
como en cancion inerte
la voz resquebrajada
como restos roidos
de una muralla antigua
de dolores ajenos
de verdades de mentira
que cubren el dorso
desnudo del candido poeta
que se esconde en la lluvia
para parecer un romantico
esferas electricas
pinchan las viceras
de la serpiente interior
que recorre la espina
poética tal como cucarachas
al desague
llenando de asco creaciones
falsas
originalidades copiadas
de patrones mundanos
cerrando la mano de la herida
abriendo el cuero del parche
rompiendo la tierra del arbol
quebrando el ojo
fracturando las lenguas
torsiendo el agua
del que grita hasta
cornear el alma
a esperanzas ahogadas
por la real escucha
por poetas verdaderos
que vuelvan a hacer recta la linea curva
