Y las puertas cerradas.
era mi casa, todas las luces encendidas
los abrí nuevamente
hasta en la nada misma
y dí un grito que se escuchó,
en un momento cerré los ojos.
cada vez más mi alma, hasta que
la desesperación dominaban
lo que ocurría. EL Temor,
me volteaba para entender
en la nuca cada vez, que
al rededor mío, golpeándome
a toda velocidad
vi sombreas corriendo.
yo muy sano.
la casa esta loca o
los portazos.
cerradas, y yo escuchando
alguien, pero solo las puertas
di vueltas para ver si habría
solo gritar...
pero no traté de tapar mis oidos,
solo cerré los ojos,
ellas dando portazos a unisono.
de pronto escuché todas
las puertas cerradas
sin encontrar nada
por todo el lugar
corrí y corrí desconsoladamente.
(*) tip: vuelva a leer de abajo pa'arriba.
Impresión
Y volví a ver el mar en tu mirada
cuando pude palpar tus ojos
con esa sonrisa inocente de impresión
solo seguí respirando
y volví a creer en la vida
volví a creer en ti y en amarte
en verte en mis ilusiones
a respirarte en mi felicidad
en que ilumines mis días
y hagas al frío saltar en mis entrañas
a tenerme colgado de mis sentimientos
en el altar de lo que tu digas...
ojalá la luna no sepa que te conocí
hará las noches mas negras de puros celos
de verme sumido en días.
mientrás yo veré la risa en el viento
domesticado ya por la sutileza de tu cabello
a la belleza definida por tu ser
a mi espiritu prisionero
quiero tomar mi alma hasta el punto mas alto
de tu poesía y reir nuevamente con la muerte en el rostro
cuando el asco pase
el dulce de la vida llenará mi boca
de estupideces que hagan
mi vida algo mas cuerda
Cuando crea que el tiempo me está tomando el pelo
le daré un puntapié de hermosuras aprendidas de ti
para que sus minutos paren a observarte
y aprendan lo que llega a ser un pobre normal como
el que te escribe desde una leve agonía somnolienta
Dan ganas de enamorarme para probar el sufrimiento verdadero
ver el techo angustiante de mesas melancolicas
por verme solo en la recamara de mi alma en pena
que flota y se desliza sin alcanzarte
por que nací para verme en muerte
creyendo que en mi hay vida para ti
creyendo en tí.
tengo un jardin infinito
de estrellas
en mi corazon
de rosas blancas
que gritan tu nombre
mientras se enredan entre ellas
se pinchan en la espera
de tu mirada
tu cálida mirada que
hace menos el dolor
de no tenerte nunca
de no decirte nada
de que no me veas
le juré a la vida que viviría
me juré a m i mismo encontrarte
y el amor molesto me dio a cambio
la indiferencia de los astros
que planto en mis ojos
y juegan ahora a mi favor.
y la tinta se va de mis dedos
y los sentimientos no llegan al papel
no tengo nada en la bobeda
se van en las arcadas del agonico espectaculo
de una soledad inexplicable
y las letras se vuelven locas
en tus cienes, adornando tus ojos
con el brillo único
de un hombre enamorado
que hace que el universo entero
baile contigo, la danza del agua de vida
por todas partes
haciendo sonreir al día
en todos y cada uno de sus segundos
y no puedo pensar en tí
por que tu amor me quita el pensamiento
no puedo vivir sin ti
por que eres tu quien me quita la vida
y no me dejas escribir
por que mis versos se van en escribir tu nombre
a un lugar que ni mi muerte puede ir
tu corazón.
cuando pude palpar tus ojos
con esa sonrisa inocente de impresión
solo seguí respirando
y volví a creer en la vida
volví a creer en ti y en amarte
en verte en mis ilusiones
a respirarte en mi felicidad
en que ilumines mis días
y hagas al frío saltar en mis entrañas
a tenerme colgado de mis sentimientos
en el altar de lo que tu digas...
ojalá la luna no sepa que te conocí
hará las noches mas negras de puros celos
de verme sumido en días.
mientrás yo veré la risa en el viento
domesticado ya por la sutileza de tu cabello
a la belleza definida por tu ser
a mi espiritu prisionero
quiero tomar mi alma hasta el punto mas alto
de tu poesía y reir nuevamente con la muerte en el rostro
cuando el asco pase
el dulce de la vida llenará mi boca
de estupideces que hagan
mi vida algo mas cuerda
Cuando crea que el tiempo me está tomando el pelo
le daré un puntapié de hermosuras aprendidas de ti
para que sus minutos paren a observarte
y aprendan lo que llega a ser un pobre normal como
el que te escribe desde una leve agonía somnolienta
Dan ganas de enamorarme para probar el sufrimiento verdadero
ver el techo angustiante de mesas melancolicas
por verme solo en la recamara de mi alma en pena
que flota y se desliza sin alcanzarte
por que nací para verme en muerte
creyendo que en mi hay vida para ti
creyendo en tí.
tengo un jardin infinito
de estrellas
en mi corazon
de rosas blancas
que gritan tu nombre
mientras se enredan entre ellas
se pinchan en la espera
de tu mirada
tu cálida mirada que
hace menos el dolor
de no tenerte nunca
de no decirte nada
de que no me veas
le juré a la vida que viviría
me juré a m i mismo encontrarte
y el amor molesto me dio a cambio
la indiferencia de los astros
que planto en mis ojos
y juegan ahora a mi favor.
y la tinta se va de mis dedos
y los sentimientos no llegan al papel
no tengo nada en la bobeda
se van en las arcadas del agonico espectaculo
de una soledad inexplicable
y las letras se vuelven locas
en tus cienes, adornando tus ojos
con el brillo único
de un hombre enamorado
que hace que el universo entero
baile contigo, la danza del agua de vida
por todas partes
haciendo sonreir al día
en todos y cada uno de sus segundos
y no puedo pensar en tí
por que tu amor me quita el pensamiento
no puedo vivir sin ti
por que eres tu quien me quita la vida
y no me dejas escribir
por que mis versos se van en escribir tu nombre
a un lugar que ni mi muerte puede ir
tu corazón.
Viejo Eloy - 22 de septiembre de 2003
Mi Abuelo Eloy falleció en marzo de 2008, 5 años antes ya había escrito su carta de despedida.
Se me va la vida
cuando más la quiero
me voy con ella,
irse sola no tolero
Nuca estuve solo
mucha gente a mi me quiso
tampoco me hice el lolo
pero el diablo algo hizo
se me tapa la ahorta
no tengo tiempo para versos
hay que puro hacerla corta
aunque suene un poco tenso
ya me espera la partida
y emociones tengo bien hartas
entonces pa' la despedida
sigo hablando como carta
a recorrer campos y trigales de poesias nuevas
a volver a enamorarme de mi vieja
y esperarla como pa' casarnos de nuevo
se me va la vida, pero llevo conmigo
la alegría de haber fundado mi mejor institución
mi familia y mis nietos, si
esos mocosos que se llevaron mi corazón consigo
son el gruto de cada mañana en la que salí
a trabajar, sin fruto mas que el dibujado
en las nubes, ahora me voy,
pero le regalo al mundo
lo mejor que he hecho.
De las pocas cosas que un calificado
de estos tiempos no me arrebatará
es del titulo de abuelo.
Así con mi pelo, se me va la vida
pero algo se queda acá, me quedo
en cada perro que busca jugar
en cada viejo que toce,
en cada rincón olvidado,
estará este viejo que siempre se acordó de ustedes
se darán cuenta que despues de mí
el agua sigue corriendo,
y el viento todavía sopla
y como ya me estoy llendo
tiro mi ultima copla.
me voy feliz, me voy lleno
por que se que con el tiempo
volveré en forma de risa
de mi sangre y bien adentro
cuando les vuelva el recuerdo
creerán que no fue ayer sino que hoy
el día en que se fué el pelao, el tata
el abuelo, el viejo, su viejo Eloy.
Se me va la vida
cuando más la quiero
me voy con ella,
irse sola no tolero
Nuca estuve solo
mucha gente a mi me quiso
tampoco me hice el lolo
pero el diablo algo hizo
se me tapa la ahorta
no tengo tiempo para versos
hay que puro hacerla corta
aunque suene un poco tenso
ya me espera la partida
y emociones tengo bien hartas
entonces pa' la despedida
sigo hablando como carta
a recorrer campos y trigales de poesias nuevas
a volver a enamorarme de mi vieja
y esperarla como pa' casarnos de nuevo
se me va la vida, pero llevo conmigo
la alegría de haber fundado mi mejor institución
mi familia y mis nietos, si
esos mocosos que se llevaron mi corazón consigo
son el gruto de cada mañana en la que salí
a trabajar, sin fruto mas que el dibujado
en las nubes, ahora me voy,
pero le regalo al mundo
lo mejor que he hecho.
De las pocas cosas que un calificado
de estos tiempos no me arrebatará
es del titulo de abuelo.
Así con mi pelo, se me va la vida
pero algo se queda acá, me quedo
en cada perro que busca jugar
en cada viejo que toce,
en cada rincón olvidado,
estará este viejo que siempre se acordó de ustedes
se darán cuenta que despues de mí
el agua sigue corriendo,
y el viento todavía sopla
y como ya me estoy llendo
tiro mi ultima copla.
me voy feliz, me voy lleno
por que se que con el tiempo
volveré en forma de risa
de mi sangre y bien adentro
cuando les vuelva el recuerdo
creerán que no fue ayer sino que hoy
el día en que se fué el pelao, el tata
el abuelo, el viejo, su viejo Eloy.
El mensaje de la fortuna.
Desde hace un par de meses han ocurrido una serie de eventos mágicos que hacen que la sangre corra más fuerte por las venas, algo así como sentir la vida intensamente en cada segundo y percibirla en todas partes, en objetos, ruidos y sensaciones.
Uno de estos eventos mágicos fue volver a escribir, y otro las ganas de recuperar textos del pasado que creí que estaban en algún lugar de la basura de Santiago.
Luego casi dos meses de búsqueda infructífera, y de mucha frustración e incluso un poco de resignación, estos textos llegaron a mis manos intactos, nuevamente para demostrarme lo pequeño que soy para esta realidad.
El escribir siempre ha significado algo inexplicable para mi, como si el universo y sus fuerzas me dictaran las frases que finalmente quedan en mis textos, tal y como pasó en septiembre del 2003 cuando luego de una crisis asmática que tuvo mi abuelo me sumí en un estado raro de luto en la que tuve que escribir en un poema.
5 años después, justo cuando volvía a Chile luego de pasar un par de meses viviendo en España, mi abuelo muere mientras yo volaba de vuelta, y al recibir la noticia ese poema lo leí en su funeral. Desde ese entonces ese texto estaba perdido y hoy apareció en una bolsa de basura que nunca boté en mi pieza, lo transcribí y lo pueden encontrar a continuación: "el viejo Eloy".
Detrás de este hermoso e intenso proceso tengo que agradecer a mi familia entera, mi hermano, mi madre que a pesar de todo cuando supo que los había encontrado me dio un abrazo que nunca voy a olvidar. Así mismo no puedo dejar de agradecer a mi compañera Gataluna, que me inyectó la tinta que corre por mi sangre nuevamente y hoy significa muchas cosas en mi que ni ella puede llegar a dimensionar.
Uno de estos eventos mágicos fue volver a escribir, y otro las ganas de recuperar textos del pasado que creí que estaban en algún lugar de la basura de Santiago.
Luego casi dos meses de búsqueda infructífera, y de mucha frustración e incluso un poco de resignación, estos textos llegaron a mis manos intactos, nuevamente para demostrarme lo pequeño que soy para esta realidad.
El escribir siempre ha significado algo inexplicable para mi, como si el universo y sus fuerzas me dictaran las frases que finalmente quedan en mis textos, tal y como pasó en septiembre del 2003 cuando luego de una crisis asmática que tuvo mi abuelo me sumí en un estado raro de luto en la que tuve que escribir en un poema.
5 años después, justo cuando volvía a Chile luego de pasar un par de meses viviendo en España, mi abuelo muere mientras yo volaba de vuelta, y al recibir la noticia ese poema lo leí en su funeral. Desde ese entonces ese texto estaba perdido y hoy apareció en una bolsa de basura que nunca boté en mi pieza, lo transcribí y lo pueden encontrar a continuación: "el viejo Eloy".
Detrás de este hermoso e intenso proceso tengo que agradecer a mi familia entera, mi hermano, mi madre que a pesar de todo cuando supo que los había encontrado me dio un abrazo que nunca voy a olvidar. Así mismo no puedo dejar de agradecer a mi compañera Gataluna, que me inyectó la tinta que corre por mi sangre nuevamente y hoy significa muchas cosas en mi que ni ella puede llegar a dimensionar.
Tinta
(texto recuperado del 2005)
El olor a la derrota, es dulce cuando siempre supiste
que ibas a perder, y luego la tinta se seca antes de escribir...
te impide el deseo, te corroe con bondad ciega, y te amarra sin vueltas
al peligrosueño de vidas sin vivir, de foforealidades que no puedes tocar,
de Nerudas enamorados de las flores muertas... en momentos asi
hasta la soledad es buena.... llena todo vacío alguno, con la melancolia de los recuerdos
pero no sabes que lo hace con la intencion de manchar tus hojas.
quien dijo que se podia patear la perra
¿sin pies?
soy un cien pies
soy la cuncuna que no cambia, ustedes mariposas sin mi....
se acaba la DÁVIDA. ¡no gracias, en verdad no quiero nada!
pero vueldo al fondo del cuarto de la miseria a ver mi DÓYVIDA
y lo deseo yodo
no hay Desesperainspiracion sin tinta, no hay MÁSVIDA sin que
se pasee por aqui el ANTIMUERTE; hay muchos anticristos, molestan demasiado
y frunfruñen la TONTÁVIDA, pero no hay tinta ni OPMEIT para esos JARRADIABLOS...
pobres JARRADIABLOS, caben todos en una sola vasija de mi sanguinea vid, esa de la coalicion
temporal,
no soy bien ni mal.
solo una masturbacion de la naturaleza, solo un placer momentaneo de la ORGASMÁVDA.
Como si quisiera matar a una mujer de un balazo de petalos de rosas.
rosas muertas eso si
para que no me rete mi SOID, que me reta siempre que trato de burlarme del todo
de mi origen, de mi destino
eso si que le frunfruñe el antiamor, pero solo soy yo
¡nadie mas que nada!
El olor a la derrota, es dulce cuando siempre supiste
que ibas a perder, y luego la tinta se seca antes de escribir...
te impide el deseo, te corroe con bondad ciega, y te amarra sin vueltas
al peligrosueño de vidas sin vivir, de foforealidades que no puedes tocar,
de Nerudas enamorados de las flores muertas... en momentos asi
hasta la soledad es buena.... llena todo vacío alguno, con la melancolia de los recuerdos
pero no sabes que lo hace con la intencion de manchar tus hojas.
quien dijo que se podia patear la perra
¿sin pies?
soy un cien pies
soy la cuncuna que no cambia, ustedes mariposas sin mi....
se acaba la DÁVIDA. ¡no gracias, en verdad no quiero nada!
pero vueldo al fondo del cuarto de la miseria a ver mi DÓYVIDA
y lo deseo yodo
no hay Desesperainspiracion sin tinta, no hay MÁSVIDA sin que
se pasee por aqui el ANTIMUERTE; hay muchos anticristos, molestan demasiado
y frunfruñen la TONTÁVIDA, pero no hay tinta ni OPMEIT para esos JARRADIABLOS...
pobres JARRADIABLOS, caben todos en una sola vasija de mi sanguinea vid, esa de la coalicion
temporal,
no soy bien ni mal.
solo una masturbacion de la naturaleza, solo un placer momentaneo de la ORGASMÁVDA.
Como si quisiera matar a una mujer de un balazo de petalos de rosas.
rosas muertas eso si
para que no me rete mi SOID, que me reta siempre que trato de burlarme del todo
de mi origen, de mi destino
eso si que le frunfruñe el antiamor, pero solo soy yo
¡nadie mas que nada!
la caja negra
(texto recuperado del 2005, este poema fue pegado en la calle)
Acurrucado en una fría noche de ojo
leo en las sabanas la palabra decepción por la pierna (descepextremizacionacion)
por el día que nunca llego
se me escondió el sol para siempre
para no ver mas amaneceres, dijo el dedo apuntándome con una pistola
prisionero estoy de una noche eterna
, no todo se perdió
aun puedo ver mi estrella, y más aun sin luz de capullo
es el único punto dentro de una caja negra
peo caca pichi!!!!
la destreza estrella se fué con la unción del ungido
todo comieza de nuevo...
se aparece una rana...
volvemos en el tiempo
miro la caja desde afuera... y un arcoiris de púas en el borde de la oreja
salpican tinta a las flores transparentes
la estrella ya no está
pero la dibujo estando dentro de la caja negra
la caja negra me llama tonto cual tela de araña
no veré la estrella dibujada con el lápiz cual mosca
, la escuridad de la caja se ríe de mi estupidez
y el aire me dijo que las esperanzas estaban muertas
cucu, cuco, coco, traca, trucu, trulu, trula, tula
las esperanzas muertas
se ríen de de la muerte entre ellas, el pene se extiende a dar la bendición,
se pudren, y lombrices de esperanzas
devoran lo que queda de esperanza de su cuerpo de esperanza descompuesto
nacen otras esperanzas, de que esperanzas nuevas, esperanzas de esas lombrices de esperanza, alimentadas con esperanzas descompuestas
logren hacer renacer la esperanza, donde la esperanza se habia muerto
esperanzas de poetas
poetas de esperanzas, testiculos reverenciales
lombrices poeticas de parches
de mugre, de basura
basura la bolsa, la rueda
que pasa por el craneo del parche de la herida
el parche ya no piensa, la sangre ronca
el poeta no escribe en la herida
la herida sana cuando
no sana la herida...
viene la disección
la dicotomia en nuestra historia
viene parra .. y se acabo el tiempo.
Acurrucado en una fría noche de ojo
leo en las sabanas la palabra decepción por la pierna (descepextremizacionacion)
por el día que nunca llego
se me escondió el sol para siempre
para no ver mas amaneceres, dijo el dedo apuntándome con una pistola
prisionero estoy de una noche eterna
, no todo se perdió
aun puedo ver mi estrella, y más aun sin luz de capullo
es el único punto dentro de una caja negra
peo caca pichi!!!!
la destreza estrella se fué con la unción del ungido
todo comieza de nuevo...
se aparece una rana...
volvemos en el tiempo
miro la caja desde afuera... y un arcoiris de púas en el borde de la oreja
salpican tinta a las flores transparentes
la estrella ya no está
pero la dibujo estando dentro de la caja negra
la caja negra me llama tonto cual tela de araña
no veré la estrella dibujada con el lápiz cual mosca
, la escuridad de la caja se ríe de mi estupidez
y el aire me dijo que las esperanzas estaban muertas
cucu, cuco, coco, traca, trucu, trulu, trula, tula
las esperanzas muertas
se ríen de de la muerte entre ellas, el pene se extiende a dar la bendición,
se pudren, y lombrices de esperanzas
devoran lo que queda de esperanza de su cuerpo de esperanza descompuesto
nacen otras esperanzas, de que esperanzas nuevas, esperanzas de esas lombrices de esperanza, alimentadas con esperanzas descompuestas
logren hacer renacer la esperanza, donde la esperanza se habia muerto
esperanzas de poetas
poetas de esperanzas, testiculos reverenciales
lombrices poeticas de parches
de mugre, de basura
basura la bolsa, la rueda
que pasa por el craneo del parche de la herida
el parche ya no piensa, la sangre ronca
el poeta no escribe en la herida
la herida sana cuando
no sana la herida...
viene la disección
la dicotomia en nuestra historia
viene parra .. y se acabo el tiempo.
Buey
(textos recuperados del 2005)
Voy directo al
choque de buey
mientras las miradas
agónicas se cierran
como puertas de iglesia
bebiendo el circulo
de derrotas felices
nombrando miel
a la lava del ano autonomo
desde el ojo primitivo
revolviendo el cielo
como en cancion inerte
la voz resquebrajada
como restos roidos
de una muralla antigua
de dolores ajenos
de verdades de mentira
que cubren el dorso
desnudo del candido poeta
que se esconde en la lluvia
para parecer un romantico
esferas electricas
pinchan las viceras
de la serpiente interior
que recorre la espina
poética tal como cucarachas
al desague
llenando de asco creaciones
falsas
originalidades copiadas
de patrones mundanos
cerrando la mano de la herida
abriendo el cuero del parche
rompiendo la tierra del arbol
quebrando el ojo
fracturando las lenguas
torsiendo el agua
del que grita hasta
cornear el alma
a esperanzas ahogadas
por la real escucha
por poetas verdaderos
que vuelvan a hacer recta la linea curva
Voy directo al
choque de buey
mientras las miradas
agónicas se cierran
como puertas de iglesia
bebiendo el circulo
de derrotas felices
nombrando miel
a la lava del ano autonomo
desde el ojo primitivo
revolviendo el cielo
como en cancion inerte
la voz resquebrajada
como restos roidos
de una muralla antigua
de dolores ajenos
de verdades de mentira
que cubren el dorso
desnudo del candido poeta
que se esconde en la lluvia
para parecer un romantico
esferas electricas
pinchan las viceras
de la serpiente interior
que recorre la espina
poética tal como cucarachas
al desague
llenando de asco creaciones
falsas
originalidades copiadas
de patrones mundanos
cerrando la mano de la herida
abriendo el cuero del parche
rompiendo la tierra del arbol
quebrando el ojo
fracturando las lenguas
torsiendo el agua
del que grita hasta
cornear el alma
a esperanzas ahogadas
por la real escucha
por poetas verdaderos
que vuelvan a hacer recta la linea curva
El apasioante abismo de tus ojos
Quien es ella que
interpreta la musica del cuerpo,
quien con pisadas de gotas
moldeaba compases virtuosos
Refugiada en una agonia gratuita
aprendía de verónicas
y otros movimientos esquivos
condenada por una herencia robada
atrincheró de sueños en nube
aquella mirada de amaneceres.
Bajo un manto de significaciones estrelladas
dibujamos coreograficamente el caos en su inmensidad
dibujamos el monte y el sendero
la roca, el desplome, la cima.
nos encordamos y seguimos marcha hacia vidas anteriores
Intercalando y superponiendo aquello que nos dicta el universo
nos acercamos erraticamente a tientas
al origen del todo. al (ser) corazón.
Te invito a mis brazos infinitos
a mi cordura de lobo,
te invito a sentir letras en la sangre.
y la sangre en el cuerpo.
Te invito a la inmensidad de campo
que produce nuestra sola compañía
por que ya todo lo que nos envuelve
se ha convertido en mutuo.
Finalmente te quiero,
porque cuando nos queremos
nacen mas que los que mueren
por que cuando tu dices te quiero
el mundo se salva de su extinsión
y por que cuando te digo que te quiero
la mitad de este mundo suspira sin razon aparente
Hazme el favor de callarme la boca
con besos de una nueva alianza.
hazme el favor de tragarte mi alma
por la rendija invisible de mirada
y le des la perfección del vientre.
por que tú, no me dejarás morir.
Te quiero como orilla impaciente
espera religiosamente a su mar.
interpreta la musica del cuerpo,
quien con pisadas de gotas
moldeaba compases virtuosos
Refugiada en una agonia gratuita
aprendía de verónicas
y otros movimientos esquivos
condenada por una herencia robada
atrincheró de sueños en nube
aquella mirada de amaneceres.
Bajo un manto de significaciones estrelladas
dibujamos coreograficamente el caos en su inmensidad
dibujamos el monte y el sendero
la roca, el desplome, la cima.
nos encordamos y seguimos marcha hacia vidas anteriores
Intercalando y superponiendo aquello que nos dicta el universo
nos acercamos erraticamente a tientas
al origen del todo. al (ser) corazón.
Te invito a mis brazos infinitos
a mi cordura de lobo,
te invito a sentir letras en la sangre.
y la sangre en el cuerpo.
Te invito a la inmensidad de campo
que produce nuestra sola compañía
por que ya todo lo que nos envuelve
se ha convertido en mutuo.
Finalmente te quiero,
porque cuando nos queremos
nacen mas que los que mueren
por que cuando tu dices te quiero
el mundo se salva de su extinsión
y por que cuando te digo que te quiero
la mitad de este mundo suspira sin razon aparente
Hazme el favor de callarme la boca
con besos de una nueva alianza.
hazme el favor de tragarte mi alma
por la rendija invisible de mirada
y le des la perfección del vientre.
por que tú, no me dejarás morir.
Te quiero como orilla impaciente
espera religiosamente a su mar.
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